L'ABEILLE       de Louise Ackermann 

Quand l'abeille, au printemps, confiante et charmée,
Sort de la ruche et prend son vol au sein des airs,

Tout l'invite et lui rit sur sa route embaumée.
L'églantier berce au vent ses boutons entr'ouverts ;

La clochette des prés incline avec tendresse
Sous le regard du jour son front pâle et léger.

L'abeille cède émue au désir qui la presse ;
Elle aperçoit un lis et descend s'y plonger.

Une fleur est pour elle une mer de délices.
Dans son enchantement, du fond de cent calices

Elle sort trébuchant sous une poudre d'or.
Son fardeau l'alourdit, mais elle vole encor.

Une rose est là-bas qui s'ouvre et la convie ;
Sur ce sein parfumé tandis qu'elle s'oublie,

Le soleil s'est voilé. Poussé par l'aquilon,
Un orage prochain menace le vallon.

Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente
L'abeille n'entend rien, ne voit rien, l'imprudente !

Sur les buissons en fleur l'eau fond de toute part ;
Pour regagner la ruche il est déjà trop tard.

La rose si fragile, et que l'ouragan brise,
Referme pour toujours son calice odorant ;

La rose est une tombe, et l'abeille surprise
Dans un dernier parfum s'enivre en expirant. 

Qui dira les destins dont sa mort est l'image ?
Ah ! combien parmi nous d'artistes inconnus,

Partis dans leur espoir par un jour sans nuage,
Des champs qu'ils parcouraient ne sont pas revenus !